Love Theme - Blade Runner

Fotos para recordar lo que no somos. Saben qué pueden ser, pero dudan. Los recuerdos y las fotos son la prueba de nuestra historia personal. Los recuerdos pueden implantarse, pero las fotos...sería todo tan...irreal.

Luego llegas tú, con la mano en la cintura. Allí donde no descansa el sol. Luego música, blusa, miradas y pelo ensortijado encubriendo la tormenta de tus pensamientos, sangre que a borbotones sale de tu boca para descubrir la reacción química con el aire.

"Pon tus manos sobre mi. Dime que te bese".

Saliva, sudor, carmín, sombras terroríficamente lascivas, perfiles simétricos y unicornios salvando y esquivando mi lengua.

Origamis que desvelan sueños programados. Puertas de Mauthaussen que se cierran después de la muerte de Rodolfo.

Vángelis no lo pudo hacer mejor. ¿Cómo puede alguien componer esta maravillosa música?

Mi película.

Dedicada a ti, que creo y supongo que me lees.

Blasfemar es un Derecho, no un Delito

A mi También Me gusta Cocinar un Cristo al Horno

En apoyo a Javier Krahe

Cinco Cuadros

El alma de los colores. Manchas estructurales. Primarios contra blancos. Lo demás, se olvida.
Mondrian.

"Le Chemise Rose"
Tamara de Lempicka. Mi otro nombre. Mi seudónimo tanto tiempo. Mujeres cúbicas

"Number 1"
Pollock. Mi pasión. El orden desordenado. La explosión de la anarquía matemática.

Hartung. La líneas invadiendo los imperios visuales. El otro yo y el otro tú.

"El Accidente"

El cuadro más maravilloso jamás pintado. Indolencia, velocidad, presunto sufrimiento, cubismo, luz, oscuridad, misterio y mensaje oculto. Ponce de León y su excepción.

No Llueve

Parece que mis súplicas no serán alcanzadas en la tarde de hoy. No llueve. Lágrimas que buscan el desahogo. Lágrimas en la lluvia.
Siempre hay alguien que se empeña en hacer la puñeta. Todo estaba preparado para la tarde: Domingo, cafetito, chiquilín y lluvia. Le echaremos la culpa al alcalde.
No obstante, tengo que superar el mal trago. No habrá más lágrimas.
Juan Perro y "No más lágrimas".

Aguas Abril

Aguas Abril, Flores en Mayo.
Parece que se avecina lluvia para este fin de semana.

La Isla, también la Misteriosa, necesita ahora más que nunca: agua.

Agua para que de nuevo broten amapolas. Para que de nuevo nazca la gran alfombra amarilla que invada todo el laberinto salinero del Minotauro.

San Fernando necesita agua para limpiar tanta maldad, tanto dolor y tanta desfachatez de estos tres últimos años.

La Isla Misteriosa también necesita limpiar su alma, sobre todo para poder seguir escribiendo. Para poder seguir escribiéndote.

Hipocampos, Mentiras e Invasiones Planetarias

Rodolfo de nuevo empieza a hablarme de los hipocampos azules.
Otra vez ha vuelto a casi convencerme de la invasión planetaria de los caballitos de mar. Nebulosas, cúmulos y nube de Oort entre su baraja totalmente marcada. Yo, infame y corrupto, poso cerca de la escalera de caracol para engañar una vez más a los bastardos narcóticos que me regañan.
Luego Matilda, como cada noche, mortificándome y reprochándome la suciedad de la colada. No quiero decirle que no existe. Empeorar la situación sería catastrófico para la novela que sigo escribiendo con ahinco. Sólo el olor a sándalo me advierte de tu presencia. Logro levantarme y allí estás tú, jugando a existir y a vivir donde no debe haber nada ni nadie. Me regañas con asombrosa parsimonia y con una sutileza propia de arpías degolladas. Transparencias en tu camisón repleto de estampados de hipocampos azules. Pechos firmes y redondos esculpidos por el mismo Fibonacci. Piernas largas, delgadas y ardientes como torres gemelas. Brazos de látigos que destrozan la espalda más blanca y pecadora. Sexo de hormigas devorando el corazón de Rodolfo.
Me miras, te miro, te río, me hueles, te duelo, me fumas, me bebes, te pienso, me lloras, me engulles, te sueño, me abres, te adentro, me gimes, te sudo, te daño, te doblo, me partes, me piensas, me corres, te atrapo, me quitas.
Hoy tras volver a regañarme por la colada y tras no hacerme caso de tu imposibilidad empírica de existencia, advierto que has abierto la puerta de la calle. Huelo a viento de sal y a sándalo amargo. La solución química resulta inquietante e hipnotizadora. Sin noticias del camino elegido, me veo en la calle tras la puerta de mi casa. El olor tal vez haya adormecido el sentido de la vista. Tras ella, me enfrío y me empapo en sudor de lágrimas. Llamo con la aldaba. Matilda no puede dejarme en la calle con este frío. Vuelvo a golpear con la aldaba que a estas horas de la noche parece de papel.
-Matilda. Matilda, aunque no existas, por favor ábreme. Prometo reinventarte, requerirte y reconquistarte.
Olor a sándalo es la respuesta.
A lo lejos, Rodolfo de nuevo aparece por la calle, de negro, cabizbajo y babeando por el dolor que siente con las malditas hormigas que habitan en sus pulmones. Acerca sus labios a mi oído y me susurra:
-Llámala y dile que te bese. Llámala mi Isla Misteriosa y dile que te bese.
Vuelvo la cara y me enfrento con su mirada, con infinidad de milimétricas venas oculares que impiden ver lo más maravilloso de sus ojos. No hay lágrimas ni dolor en sus pupilas. Sus ojos, como diamantes, se convierten en súplicas que él inyecta en mi carne. Me insiste en llamarla y en pedirle el beso que nunca ella le ofreció.
Jadeante, la invoco y le suplico el beso de la traición.
.........La nada me responde...............
Matilda.
Bajo la puerta, oliendo a pescado putrefacto, aparecen bañados en sangre, decenas de hipocampos azules sentenciado el final de un imperio. Un imperio construido en la misma orilla del universo, donde Rodolfo me explicó al inicio de esta mentira, su paranoica invasión planetaria.

El Loco Mirando Desde la Puerta del Jardín

Hombre normal que por un momento
cruzas tu vida con la del esperpento
has de saber que no fue por matar al pelícano
sino por nada por lo que yazgo aquí entre otros sepulcros
y que a nada sino al azar y a ninguna voluntad sagrada
de demonio o dios debo mi ruina.

Chiasognathus Granti

Realmente estoy un poco denso. Me fluyen las ideas, pero.......me falta ese pequeño empujón neuronal para decidirme a publicar una entrada que colme mis expectativas. Será la primavera, serán los cielos ardiendo, será la ausencia de tormentas, serán las palabras de Rodolfo que me martillean. No lo sé. Tormenta de Tormentos.

Mientras tanto os dejo con el Chiasognathus Granti, conocido como el escarabajo de Darwin. Una criatura fascinante y temible. En este fragmento de la serie "Life", de la BBC, sir David Attenborough describe una de estas luchas épicas sobre el tronco de un árbol. Luego viene el amor, el deseo, la seducción, la lascivia y por último..............
Merece la pena verlo hasta el final.